Brainstorming...

A boca

É o portal de entrada e saída de códigos, signos e linguagens. É fala, comida, beijo, respirar. Energias vem, energias vão. Positivas e negativas. E só há de se guardar o sorriso. O beijo sai da boca.Os dois sentimentos se encontram. Nela a gente sorve a saliva do amor do outro. Engole a dor do amor do outro. Mastiga o outro. É rosa, é vermelha, é doce, de sal, fina, de carne. Aglutina intensidade. Sensorial, vertente, ponto de encontro, choque, afeto. Abre para ...



O Beijo

Encontro. Duas bocas, um sentimento. É aquela expressão pura. A vontade externada do amor que se materializa. É o impulso constante. Satisfação de um desejo. Varia. Pode ser rosa, azul, amarelo, negro. Depende. De estado de espírito, graças, sentir. É ponte. É saudade. É despedida. Antes, durante ou depois. Mas sempre é complemento. É abstração material. Concretiza-se em...


Amar

Imaginar e não conseguir. Talvez essa seja a premissa do amor. O impensável. Vitória na doma do arisco emaranhado de músculos e veias que teima em bater forte e fazer as mãos soarem feito iceberg com o Aquecimento Global. Não preserva. Só quando já passou a prazo de validade. É emocionar-se pela qualidade quantitativa dos deslumbramentos sucessivos em tempos recorrentes, diversos e difusos. Grande chiclete mascado pela dupla implicada. Os movimentos decidem se de lá sai uma massa sem cor rumo ao lixo diário ou um bela e grande bola. Que estoura cinco minutos depois. Na melhor das hipóteses.

Minha presença humana na tua presença sublime, endeusada

Para mi amore...

Doces, picantes, verdadeiras. Tuas caricias me instigam a buscar o sentido, o omisso, o lunar. Minha alma, de crateras abertas pela vida, que mesmo ainda curta, mostra seu rastro reprimido. Esboços de felicidades interrompidas, parecem ter se juntado pra te trazer, louvante, para mim. Intrépido, sangrento. Do sangue da existência, da lamúria aborrecida dos dias de felicidade. Estímulos palpitam fervilhantes impulsores, orgasmicos. Estrelas fulgurantes, mas não como no hino. Tuas caricias. Não são falsas. São heróicas. Elas são você. Minhas gotículas de alegria ou de suor, que escorrem das veias do meu ego. Ele semi-poliglota, de cultura engalfinhada, segue a sina estendida ao seu lado. Recusa-se ao caminho oferecido. Se move, e treme, teme, segue em frente. Verdades, sempre puras, quase nunca reveladas, merecem quase sempre mentiras de pano rasgado. Porque afinal, não se pode dizer que existam.

Me faz. Fazemos o todo do infinito. Loucuras, pendências, não pagamos. Esqueço que o ar vem reprimido. Respiro teu sorriso. Tua pele se aglutina em meu corpo, como partículas fagocitam as moléculas. Recorro a ruídos infindáveis. Te mostro toda dor que não passa. Não quer. Não quero. Te quero. Mais. E mais. E... mais. Vestido com meu rosto espalmado, teu ar me cobre, com os teus cabelos. Me volto as verdade indeclamáveis. Prefiro as caricias. Misturas generalistas, absurdas e possíveis. Inesquecíveis.

É quando te amo mais que as letras dos livros já escritos, no tempo antigo, na glória nova, nos recados do mundo. A areia é mensurável como o meu gostar de certeza. Ela me cai, como que querendo brincar. Já me apoderei. Não há dúvidas. Te amo e ninguém deve, pode ou via contestar. Não se contesta o incontestável, o legitimo, a presença humana, que louca esbarra numa outra presença humana, para findar num principio. O fim não chega pra quilo que está apenas começando. Porque fazemos o sempre a cada dia na imobilidade do lugar móvel, que é o amor.

Posso ser o que for (preciso)

A perder de vista, hão de me encontrar. Em campos áridos, cerrados suntuosos. Num olhar perdido, atropelado na pista, por carros em panning . Na negra volante de um pensamento. No espelho da luz dos cabelos de um vulto. Na maçã mordida. No inseto que corre. Eu sou tua irmã, tua vida, tua lama. Teu próximo. Teu passado. Posso ser teu futuro, em brisa ou tempestades. Posso ser teu amigo ou tua comida. Eu cubro, desnudo. Não sou de plástico, nem sou de ferro. Sou toda a beleza de uma manhã oculta. A feiúra da ferida aberta. A verdade nos lábios do nada. Não sou santa, nem sou louca. Sou única. Plena. Não sou puta, nem sou bicho. Não sou Maria, mas tenho fibras. Posso ser o que for preciso. Sou animal com olhos de amor em brasas. Aquilo que sente. Ser, máquina, momento. Mulher, explosão, ventania.